Флёра, затаив дыхание, разглядывал тяжёлый карабин в своих руках. Он лежал среди искореженных останков войны — ржавых гильз, порванной колючей проволоки и пробитых касок, будто сама земля шептала ему о долге. Сердце юноши билось в унисон с далёкими залпами, когда он, сжимая холодный металл, решительно шагнул в сторону тёмного леса. Там, среди вековых сосен, его ждали партизаны — последняя надежда на справедливость.
Тропа, петляющая меж берёз, вела его к неизвестности, но каждая ветка, каждый шорох лишь укрепляли решимость. Флёра чувствовал, как карабин становится не просто оружием, а символом его взросления в это суровое время. Впереди мерцали огоньки партизанского лагеря, где его встречали как своего, готового разделить общую судьбу в борьбе за свободу.
